'La palabra precisa, la sonrisa perfecta.'
Y tanto. Se reunieron todos los sabios para discutir qué era la perfección y mandaron esculpirte. Y dieron aplausos al artista, dijeron "este tío tiene futuro" "mirad qué trazos, qué acabado" "esto sí que es perfecto". Y mientras te vestías y sonreías, los halagos hacia TU figura iban a más. Los necios aplaudían, se maravillaban ante un mármol cincelado con forma de algo. Iban hacia la luz como insectos que no saben qué es eso que brilla. Pero no querían verte o no sabían. Así que mientras ellos alababan la obra, el duro molde, la copia casi exacta de tu cuerpo... mientras hacían plas plas con las manos como si hubiese un significado oculto en los silencios entre palmadas... mientras pedían a voces un discurso del artista... te levantaste y te fuiste por la puerta de atrás como siempre hacías después de cada sesión. Sin llamar demasiado la atención.
"Es sólo piedra" quise gritar. "Ella es lo que buscáis"
Pero cuando quise señalarte ya no estabas. Y me dejaste con todos los ojos como focos apuntándome, solo, con el cincel en la mano y ni una palabra con la que explicar por qué el arte se estaba muriendo poco a poco.
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