Letal

Se paró en seco.

Como un huracán que

sin previo aviso

decide

ser

aire.

Me miró con sus dos puñales azules
diciendo léame,
yo me lié y le amé,
y con mi confundido leísmo
leí
en sus ojos:

<<

voy a arrancarte las cuerdas, marioneta,

y atarte contra el papel hasta que escribas

tanto como me piensas.

voy a treparte las costillas,

voy a enfrentarme al dique seco de tu vientre

e inventar el agua

voy a devolver

las flores a sus dientes

las bestias a sus corazones,

las flechas a sus direcciones

los frenazos a sus llantas

las palabras a sus gargantas

en fin,
el caos a su diosa

y cada desnudo crepitar de olas

a su luna

Voy a encontrar el tigre

el nómada

el amante

el trovador

el ave

y el filo

de todas tus sombras.

Si estás de acuerdo, titubea,

déjame una grieta

y ya será tarde.

Porque da igual lo que digas

voy a desarmarte hasta que pierdas la cabeza,

y descubras la felicidad del que lo tiene todo

aunque no tenga nada.

>>

Y yo, acorralado,

no pude hacer otra cosa

que dejarme inventar.

Excusas

Las excusas son siempre para otros

yo me conozco, y conmigo no las necesito,

sé exactamente dónde quiero amanecer cada día,

sé con total seguridad por qué hago las cosas

o por qué me niego a hacerlas.

Incluso cuando no estoy seguro,

me comprendo sin palabras

y sé dónde mora mi incerteza.

Lo que pasa es que mis razones me valen a mí,

para ti son tibias conexiones cerebrales,

necesitas datos, datos, datos,

¿Por qué?

Datos, datos, datos,

y a veces no tengo nada para darte.

Sólo una corazonada

que si la mides,

es un pitido en una máquina.

La cultura de lo acabado

No queda nada nuevo por escribir, dicen algunos

y es cierto,

aún queda mucho por escribir, dicen otros

y también es verdad.

Pues todo vale donde la mentira es cuestión de opinión

y el mal

tan sólo un punto de vista.

Cada vez somos más pequeños. Y es cierto.

Todo es cada vez más grande

y también es verdad,

pero en mi opinión

no nos hundimos, es el mundo

el que crece

y sube

y nos desgrana con el roce

y nos encierra en burbujas para que odiemos

las lágrimas,

las cascadas,

la lluvia

todo ese agua que no existe si no cae:

para que lleguemos a odiarnos

a nosotros mismos  —aún más—

cuando nos derrumbamos faltos de fuerzas

cuando descendemos por gravedad

como edificios,

como castillos de naipes, como meteoritos,

como el primer paso de un niño que aún no sabe caminar.

Es el mismo mundo el que nos inyecta

el vértigo en la sangre

para que no miremos abajo;

y olvidemos

el salvaje estallido de

                                                                          libertad

al estrellarnos.

¿Lo ves?

La belleza que reside en el caer.

Ya la has olvidado.

Y es cierto.

Como también es verdad justamente lo contrario.

Por eso,
a los dueños de la verdad absoluta,

me gusta verlos pelear en el fango y perder

una y otra vez contra sí mismos

No queda nada nuevo por escribir, dicen.

Y es cierto. 
Como también es verdad justamente lo contrario

Estoy aquí para demostrarlo,

aunque a veces odie

ese relativismo que destroza las ecuaciones

y ensalza la fría sinceridad de las palabras

y sobre todo,

aquella voz cascada de Bukowski

gritándome desde la barra de todos los bares

que no hay poesía para todos

y que

este poema

tampoco es mío. Pero lo es.

Aunque no lo sea.

Y es verdad. O no.

Pero a quién le importa.

A donde te lleven los pies

Stendhal

La parada

Están sentados mientras el mundo gira y el bus no pasa. Los engranajes encajan perfectamente y todo sale según lo imprevisto. Uno, dos, tres segundos y contando. No se miran, saben lo que sucede pero fingen ignorarlo. La verdad es certera y aburrida, mejor cobijarse en lo imposible. 

Y hablando de cosas que no pasan, podría ella arrebatarle un beso, mientras el bus no pasa. Podría él enfrentarse a sus latidos y atacar de frente. Pero aquí en Nunca Jamás, nunca pasa nada, ni siquiera el bus. Y dos niños perdidos que se encuentran al mirarse bajo la escalera, no pueden adivinar que hay gente que camina sobre su techo. Ni que los imposibles están para desmentirlos. 

Ni siquiera mirándose a los ojos leerán qué ronda sus cabezas, y eso que es cualquier cosa menos el bus; pues el  bus, como el tiempo, no pasa para llevarlos a ninguna parte.

Y ‘me tengo que ir, son las 8’ ‘¿En qué parte del mundo?’’No sé, aquí arriba.’ ‘Pues cambia de meridiano y quédate’

Y se quedan, para esperar a las 8 de algún sitio en el que haya autobuses de vuelta a casa. O para estar ahí arriba en la ciudad de las cosas que nunca pasan. Juntos.

Hasta siempre

En mi cabeza hay un rincón con tu nombre escrito con spray,
uno de los 'para siempre' que acabaron ayer
o ya nacieron muertos mientras eran pronunciados.
Porque aspiramos a lo perenne, y las hojas se afilan, las raíces se hunden
y nuestra savia caduca.
El mundo clama a las puertas de nuestra piel
y no le abrimos por si se cuela también el paso del tiempo
que aquí hace frío, pero nunca es invierno
mientras allá fuera los años tiritan y pasan
E inmortales como cadáveres que ya no pueden morir otra vez
o que han aprendido a morir a diario,
nos secamos,
y nos disecamos como la flor más bella carente de vida
mientras esto es nuestro y sólo nuestro,
un precioso amor de miel
y alquitrán,
con el que tatuarnos nuestras iniciales para que no existan finales
y gritar a los cuatro vientos,
que nosotros somos el quinto, el que empuja los barcos cuando van a contracorriente,
la excepción de todas las reglas,
el fuego que no se consume,
el segundero de un reloj que gira, pero no cambia sus horas
y que nunca, jamás
aceptaremos
que tanto la soledad como el amor son eternos,
pero ninguno es para siempre.